Miss SFW

Bon anniversaire, mon blog.

"Je préfèrerais que tu prennes un amant plutôt qu'un chien. Pour partir en vacances, l'amant est moins contraignant."
Signé : Cary Grant, prince de l'élégance et poète gentleman

Fiat lux

En vue de mieux cerner le sujet de dissertation que j'ai sur le feu (étude comparée des congés maternité en Europe), j'ai emprunté à la bibliothèque aussi municipale qu'indigente une revue un peu ancienne rédigée par des universitaires. En la feuilletant distraitement, pendant que Cary Grant était confronté à un dilemme cornélien face aux quatorze ouvrages constituant la totalité du fonds documentaire, je tombai par hasard sur la critique du film "post coitum, animal triste". N'ayant pas vu l'oeuvre en question mais Cary Grant m'en ayant parlé, je m'enquis de l'avis de la rédactrice. Cette dernière évoque "l'archétype de la femme soumise à la possession du mâle et n'existant que par lui (...) Mais si elle oppose ainsi la permanence hystérique d'un désir féminin égocentrique à la pulsion éphémère, narcissique et solitaire de l'homme, elle expose surtout, avec une clarté de propos plus convaincante encore qu'audacieuse, comment l'amour n'existe que par la rencontre des corps".

Le résumé que m'en avait fait Cary Grant, il y a quelques années, était en substance: "c'est une femme de quarante ans, mariée et tout, qui tombe amoureuse d'un mec plus jeune qu'elle. Elle pète les plombs et elle fout toute sa vie en l'air.*"

Critique de cinéma, c'est un métier.





* Et voilà comment on se scotche un vieux tube de Michel Berger dans la tête. Ah bravo.

Papotant gaiement avec un ami metalleux (je choisis décidément bien mal mes fréquentations), il entreprit de me raconter une anecdote mettant en scène un groupe de filles, ou plutôt de femmes mûres, intitulé Girlschool. Pour ceux qui l'ignoreraient (j'ose espérer la majorité d'entre vous, dans la mesure où je n'avais jamais entendu parler d'elles avant mardi soir), Girlschool est un groupe anglais de hard-rock qui a suffisamment roulé sa bosse pour arguer d'une vieille amitié avec les inoxydables Motorhead, autant vous dire que ça ne nous rajeunit pas.

Il se trouve que la guitariste de Girlschool est partie récemment avec son pote le cancer au pays d'où l'on ne revient pas et que ses copines ont fini par comprendre que l'album suivant se ferait sans elle. C'était compter sans l'entêtement obtus dans l'amitié dont font preuve certains de nos semblables, peu nombreux rassurez-vous. Il y a donc, dans le nouvel album, un morceau rythmé au doux son de maracas home made par les copines avec des bouteilles et les cendres de la guitariste, qui aura ainsi participé à ce quatorzième et probablement ultime enregistrement.

Bien que j'aie déjà une idée précise de la destination que je souhaite pour mes cendres, ça me ferait assez rêver qu'on enregistre un titre avec mes restes.

Quoique. Tu ne sais pas sur qui tu peux tomber quand tu es dans des maracas. Il se trouvera toujours un pervers pour faire de la musique mariachi avec. Et là, je dis non.

Malgré mon grand âge et une expérience contrastée (c'est un euphémisme) des rapports humains, l'approche de Noël m'emplit toujours d'une vague joie pour le moins naïve. Les calendriers de l'avent de mon enfance ne recelaient pas de modestes trésors chocolatés mais leurs fenêtres s'ouvraient seulement sur une image dont la découverte matinale m'emplissait d'impatience. C'est vous dire le petit bonheur du jour que me procura un récent billet de Mme Jolicoeur (daté du 21 novembre, je ne peux pas faire de lien dans les chapeaux mais vous avez deux mains, bande de feignasses).

Inspiré donc par ledit strip et par Mme ma soeur, le présent blog va se transformer en calendrier de l'avent version reality bites (c'est-à-dire qu'il est hautement improbable que je pense à vous tous les jours jusqu'à Noël, mais bon c'est l'intention qui compte).

Je vous parle d'un temps que les moins de trente ans ne peuvent pas connaître. L'époque où les partis d'extrême gauche ne faisaient encore pas leurs assemblées de sections locales dans une smart et où tout lycéen pouvait se confronter avec Marx et Proudhon sans user ses précieux yeux sur les petits caractères de la collection Garnier Flammarion en allant simplement à la rencontre de l'indéboulonnable trio de militants qui distribuaient des tracts à l'entrée de l'établissement. Parfois même, la qualité du service public de l'époque te permettait de disposer de ton propre militant. Partageant les mêmes cours de philo que toi, tu le reconnaissais dès le mois d'octobre alors qu'il se tortillait de douleur sur sa chaise, ne pouvant supporter plus longtemps les péroraisons bourgeoises de ce sale spinoziste de prof.

Si tu avais le cran d'entamer la conversation avec ces parias que les autres prenaient soin d'éviter en regardant ailleurs avec la même conviction que toi, aujourd'hui, quand tu fixes avec opiniâtreté ce fichu feu qui ne veut pas passer au vert alors qu'une gamine roumaine t'agite son bout de carton pourri sous les yeux, tu pénétrais alors dans un univers merveilleux et inconnu de révoltes épiques, de résistances héroïques et de beaux soldats sans uniforme aux grands yeux clairs et au front pur. Avec la patience infinie des évangélistes, les missionnaires de la lutte des classes entreprenaient ta conversion. Tu les écoutais pendant des heures. Ce faisant, tu justifiais leur militantisme, les heures passées dans d'arides lectures et le sacrifice de leur adolescence sur l'autel du matérialisme dialectique. Eperdus de gratitude, ils ne demandaient même pas à te convaincre et te laissaient voler leurs connaissances, leur énergie et quelquefois un camarade qui n'avait pas encore totalement renoncé à l'insoutenable légèreté de l'être.

Tu repartais alors, les yeux pleins d'étoiles rouges et l'esprit résonnant de mots nouveaux au goût exotique : extrême-centre, social-traître, impérialisme, Cronstadt... Même leurs injures avaient une saveur différente et j'appris avec ravissement l'épithète charmant de vieux stal'. Le vieux staliniste est au trotskiste ce que le supporter du PSG est au balayeur de gradins arabe. Approximativement. Un mélange fort peu ragoûtant de totalitarisme et d'archaïsme, le tout arrosé de vinasse bon marché. Bref c'était, à l'époque, l'insulte ultime.

Bien des années plus tard, alors que je commettais une émission hebdomadaire consacrée à la musique de sangliers, le hasard ou la nécessité avait placé sur ma route le chargé de promotion d'un petit label indépendant français. Si je goûtais assez peu les choix musicaux de son employeur, nos longues discussions téléphoniques étaient un vrai bonheur. Nous parlions de tout, étions d'accord sur tout, avions connu à peu près le même parcours politique et musical et partagions la même haine féroce de la boboïtude décomplexée. Cette gémellité d'âme m'avait même amenée à écouter d'une oreille complaisante, puis à apprécier modérément Aqme, groupe de neo-metal à la française dont la seule évocation par tout autre que mon correspondant préféré m'aurait inévitablement menée à la nausée.

Lors d'un de ces passionnants échanges le cher garçon, à l'appui d'un flot d'imprécations contre la rebellitude nantie, me raconta une anecdote. Il avait imprudemment invité chez lui un quelconque groupe de pseudo-punks des quartiers chics, aspirants révolutionnaires pour les deux mois à venir qui exprimaient leur colère contre papa et maman en placardant des posters du Che au-dessus de leur lit de chez Roche-Bobois. Alors que la conversation virait déjà à l'aigre, le chanteur du groupe, croyant concéder une faveur insigne au misérable smicard qui le recevait, crut bon de s'esbaudir devant la photo en noir et blanc teeeeellement pittoresque accrochée au mur. Il s'agissait du grand-père italien immigré de son hôte, immortalisé dans l'exercice de son métier hyper glamour, à savoir maçon. Et l'autre de s'écrier sur la sublime beauté de la classe ouvrière de cette époque bénie où les pauvres avaient de vraies têtes de pauvres. Pour finir, il lui assène le coup de grâce en lui proposant d'utiliser la photo pour faire la couverture du prochain album du groupe. On a beau avoir remisé toute sa collection d'albums des Bérurier Noir, on n'en est pas moins un être humain, avec ses limites dans la maîtrise de soi. Le grand-père en question, si je me souviens bien, n'était plus là depuis bien longtemps pour témoigner de l'authenticité de ce métier où l'on travaillait avec ses mains mais sans filet et était mort en working class hero. Mon chargé de promotion favori indiqua assez sèchement la direction de la sortie au gentil rebelle. Alors que j'abondais en son sens et partageais vigoureusement son indignation, il conclut dans un long soupir désabusé : "de toute façon, je ne suis qu'un vieux stal'". J'en fus estomaquée tant je partageais ce sentiment d'avoir été oubliée comme une vieille harde élimée au bord de la route de la politique à paillettes.

Vincent, où que tu sois et quoi que tu fasses, pour ces deux secondes où je ne fus plus complètement seule, je t'aime.


* : Si tu ne sais pas à quoi ce titre fait référence, tu n'as manifestement pas l'âge minimum pour te promener sur ce blog. Bon, pour cette fois, je veux bien passer l'éponge. Tu vas là, non je n'attends pas que tu aies fini tes pepito, tu écoutes et oui, tu as le droit de pleurer pour exprimer ta légitime émotion.

Fébrilement jalouse des 42.000 visites par mois du Beulogue, j'ai décidé de plagier sans vergogne les rubriques qui ont fait son succès planétaire. Je déclare donc solennellement que le mois de septembre sera celui de l'esclandre. Oui, jeunes filles et jeunes gens, je vais lever le voile virginal qui vous celait jusque-là les secrets de mon coeur, risquant par là-même une scène, que dis-je, un drame conjugal. La fureur de Cary Grant pourrait aller jusqu'à lui faire lever le sourcil gauche.

Que m'importe ? Dans mon âme meurtrie par une vie de souffrances et dont l'ironie parvient à peine à masquer la sensibilité d'écorchée vive, un souffle d'amour brûlant pour l'humanité tape de ses petits poings tremblants contre la paroi glacée du cynisme. Ou pas.
Dans les jours à venir, ma modeste demeure électronique sera donc la maison de l'amûr.

Chère Fanette, je n'oublie point que vous me taguâtes (c'est curieux, mon fidèle Bescherelle ignore jusqu'à l'infinitif de ce verbe) naguère et le flot d'amour qui s'apprête à envahir ce lieu me semble tout indiqué pour vous répondre et me répandre.

* : Toi aussi, vis intensément le pur esprit du rock and roll. Soit dit en passant, je n'aurais jamais cru que la coupe du chanteur pouvait revenir en force. Comme quoi, la mode est au mieux une ignominie, au pire un crime contre l'humanité.

Ils étaient plusieurs centaines. Certains sont venus de loin, voire de très loin. Ils ne seront jamais célèbres, ils ne deviendront pas immensément riches, leur art ne leur ouvrira pas les portes de la gloire. Mais ils ont quand même joué, sous un soleil de plomb et ont passé dans le bus une bonne partie de ce long week-end, juste pour être là. Les récompenses se résumaient à quelques trophées et des titres que seuls les initiés connaissent. Ceux qui n'ont rien gagné ont applaudi les lauréats avec enthousiasme. On appelle cela le désintéressement, je crois.
Les cuivres et les tambours ne sont habituellement pas ma tasse de thé, loin s'en faut, mais l'esprit de la virtuosité ordinaire flottait dans l'air. Vous qui avez vu le film comprendrez, vous qui ne l'avez pas vu aussi, sans doute.

C'était un très joli moment. Merci.

(Photos : Cary Grant)

Hier, s'affichait une année de plus à mon compteur personnel. Mes collègues ont cru bon d'affecter, en fin de semaine dernière, une mine contrite pour me signifier toute leur compassion et ce malgré le fossé générationnel qui nous sépare (genre trois ans). Vous pouvez également m'envoyer vos condoléances mais je n'en ai nul besoin. Chaque anniversaire me remplit d'une fierté un peu sotte - alors que, soyons honnête, le mérite n'y est pas pour grand-chose - comme si j'avais remporté une victoire. Encore ça que la mort n'aura pas, quoi qu'il arrive j'aurai été jusque là.

Bref, la journée s'annonçait sous les meilleurs auspices et le fatum ne me déçut point puisque, lorsque j'eus le droit de rejoindre la chambre conjugale dont j'avais été exclue quelques minutes, je trouvai ceci sur le lit :

EXCALIBUR !




Sinon, le reste de la journée était également un océan de félicité. Merci du fond de ce qui me sert de coeur à celles et ceux qui y ont pris part, d'une manière ou d'une autre.